La visita

Callejeo sola por las calles del pueblo, angostas y, a trozos, empedradas; la primavera ha hecho florecer los geranios que se amontonan en las fachadas de algunas casas, en latas oxidadas o en macetas de barro, y un aire fresco me toca la espalda desde la sombra interior de algunas puertas entreabiertas. Todo está en silencio, inundado por un sol que apenas calienta aún, los perros observan sin ladrar, ignorantes de unos pasos nuevos, y algún gato atraviesa displicente y mirando de reojo, sin demostrar interés. Unos y otros me hacen pensar que camino sola pero no estoy sola allí;  en alguna parte, en el campo y en las casas debe haber hombres y mujeres que se afanan en vivir para adentro, ajenos a mí. Un gorgoteo creciente me guía hasta una higuera como de carbón, que reverdece en estallidos de hojas junto al pilón de piedra, mientras el agua escapa por el aliviadero mojando el suelo terroso. Cuando me inclino para mojarme las manos me parece oír una voz masculina, una voz sin palabras que, poco a poco, voy separando del murmullo de la fuente, hasta reconocer una conversación. El  hombre, joven por el tono de su voz, debe estar hablando por teléfono, porque no se escucha a nadie más allí y él entrecorta su discurso y responde a los silencios. Parece estar cerrando una cita de trabajo con alguien, una mujer, y tratarse de una gestión ya repetida, a juzgar por el tono cómplice y cordial que utiliza. Mientras me alejo le oigo a duras penas confirmar una hora para la visita y luego ya nada más; el peso de su mirada en mi espalda y el sonido apagado de mis pasos.

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Acerca de AdelaVilloria

Trabajo para poder comer. Escribo para poder vivir.
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